“El incendio soy yo”

“El incendio soy yo”

“El incendio soy yo”

gritaste al ver pasar un coche de bomberos.

Camareras y parroquianos

festejaron tu gracia

por el piropo a una mujer guapísima,

que bien podría ser tu nieta descarriada,

a quien rodeabas, delicado el talle,

derramando dulzura en sus oídos.

La risa es una válvula de escape

que recita los versos de la tarde

en bares y tahonas de Los Ángeles,

Nazaret, Guayaquil, Londres, Pamplona,

La Habana, Barcelona, Buenos Aires,

Madrid, Roma, Gijón, Praga, Venecia,

Lisboa, Río, Boston, Tierra Santa

y un millón de ciudades semejantes.

Si dejas las propinas generosas

tendrás correctos cómplices,

testigos y amanuenses

que “nunca han visto nada”.

y no llegará al río la sangrita

del tequila mezclado con los frutos

del cordón de la calle y su fermento.

La poesía ocupa su propio territorio.

enfatiza refranes, sutilezas,

apaños de guitarras con sentina

y frases contundentes como bombas.

No pagues el impuesto.

Porque duelen los tristes y los necios,

porque causan fastidio los llorones

y el precio que se esconde es contingente,

vivimos, con el día a día a cuestas,

y elevamos vicariamente un brindis

al ardid que eclipsó a los pesimistas

con golpes de pelota

al arco de infatuados perdedores.