Secuelas
de una decepción amorosa.
Aliso mi encrespado pelo
para ir a una cita a ciegas.
Mi representante me augura el éxito,
guardo silencio y miento una mueca de aceptación.
Me pongo medias de lycra de fina trama,
un collar de perlas semi-legítimas,
un vestido ajustado,
un talle menos del que me correspondería
por peso y edad.
Mi atuendo
negro como un carbón ya calcinado,
igual que me siento cada vez que experimento
desquitar el pasaje, que se esfumó entre volutas
de humo
y reproches sin sentido.
Negro como la cólera que se disimula
y se aloja en el páncreas,
siete días a la semana, por la madrugada.
Negro noche, noche rebelde lejos de vos,
con el recuerdo candente de tu cuerpo
en otro sitio.
Transparente, ceñido, corto, negro.
No puede usarse otro color
en estos asuntos.
Apuro el maquillaje imperceptible
que cubre mis pecas
y endulza mis arrugas
mientras tomo una copa de ron
para detonar el coraje.
Derrocho perfume francés,
comprado en cuotas, con tarjeta,
y conmino mi exceso de imprudencia
con una suave reprimenda.
Iremos al restaurante más caro de la city porteña.
No cabe la menor duda, al respecto.
Cambiaremos pocas palabras
y casi ningún beso.
¿Qué otra opción podría tener?
“Me gustaría estar en Dubai,
dicen que es fabuloso”,
comentaré como al descuido.
“Pórtate bien y te llevaré algún día”,
responderá el nuevo con afección.
“Mis viajes
de negocios pasan por ahí,
a menudo”.
“Además, si dominas el inglés
me resultarás útil para atraer
a mis potenciales clientes”.
¿Habría una segunda oportunidad
para nosotros,
con historias trilladas hasta el hartazgo,
después de sentir el frío que hiela el esqueleto
cuando los negocios van bien,
y el caballero español que nos corteja
ganó su lícita fortuna
asociándose a
un casino clandestino,
rifando su decencia política
y traficando influencias con malandras?
